Hace 20 años, minutos más, minutos menos, fue publicado este libro de Flobert Zapata (1958), escritor más conocido por No te vayas colegio, Premio nacional de Poesía de la Universidad de Antioquia de 1994, y muy activo a través de su colección Lyrica Species, destinada a los poetas jóvenes, y del blog: http://flobertzapata.blogspot.com/
Premiado por un jurado exigente -Rogelio Echavarría, Juan Manuel Roca y el argentino Manuel Ruano-, Copia del insecto nunca consiguió la difusión que merecía, tal vez porque fue escrito e impreso en provincia, lejos de la prepotencia de la capital y de las conveniencias de las camarillas que con tanta facilidad encumbran lo propio y desconocen lo ajeno. En ese entonces destaqué el cuidado con el que están construidos las imágenes y los ritmos de estos versos, y como Flobert Zapata realizó un proceso de alejamiento en el que la sensibilidad respira a través de formas elusivas que hablan de lo cotidiano. Hoy, con mayor sencillez, digo sin reservas que es un excelente libro, y para invitar a a reeditarlo, reproduzco aquí algunos de sus poemas.
COPIA DEL INSECTO
i
El hombre con salto
de tigre, que acaso ignora sus rudimentos de felino, puede aparecer en
cualquier fuga y agregar otras especies de sombras a las que he acumulado
durante el día. Su puñal educado para la muerte es un apéndice impostor de la
noche.
ii
Cruzo el parque
vacío, impotente copia del insecto.
iii
La casa es más
lejana cuando se huye.
iv
Y más grande con el
miedo
v
Y fría cuando al
entrar a la alcoba no me asalta la imagen de tu cuerpo.
EL AZUL
El azul es un color
maleable. Individual. Se dilata con tus apetitos. Se encoge con tus miedos.
Puedes llevarlo en el pecho como una daga de adorno. El negro es un pez de
jabón. Es de los otros. Sufre voluntarias metamorfosis. Sol impostor. Potro de
tormentos. Tinte cimarrón. El azul es un color noble, un vasallo.
ALGUIEN ES EL AUTÉNTICO
A medida que pasa
el tiempo me voy pareciendo más a mi padre. También es posible que su vacío me
vaya construyendo. ¿Son suyas o mías las venas brotadas de las manos, la fobia
a la soberbia y la tortura, esa propensión a los pantalones de dacrón, a
serenar los placeres? Voy siendo él con tanta claridad que sospecho que él es
mi doble que vivió primero. Que en realidad yo soy el padre y él es el hijo.
EL VIRTUOSO
i
El virtuoso tiende
la mano al hundido en el abismo.
ii
Un poco fuerte para
que no se sienta solo.
iii
Un tanto débil para
que no se salve.
A la ciudad yo la
diseño y la rediseño de acuerdo al mapa diario de lo que me queda.
A veces ciertos
sucesos amargos, abominables, me llevan a recorrer la ciudad convencional,
endurecida, maquillada por ciegos, casi siempre convaleciente.
Inútil, despiadada,
la tentativa de sanear las fisuras con bestias.
VAN GOGH
Es tuya
una de las orejas
del cuerpo de la
gloria.
KAFKA
Decidiste que la
vida
era una pesadilla
en dos escenas
y escribiste la
primera.
MÚSICA QUE SE ABRE
La música abre los
muslos
en la pared oculta.
Dos sombras
insensibles
dicen tantas cosas.
Una mancha de tinta
roja
se abre como una
almeja.
El roce de una
higuera oscura
une con humedad
pómulo y lengua.
Danza de chispas.
Noche vencida
en su motivo de
dagas.
Gravita a pesar de
todo
un cuerpo extenuado
que entrega cuanto
tiene
de gestos y de adioses. 
Me en Kan a
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